Sobre a memória sob carris

Ouço os gritos de silêncio entre a melodia experimental dos instrumentos carris. A maioria dos passageiros não admira a paisagem como eu faço. Não há conversas corriqueiras, o melhor é descansar... Outros solicitam afecto aos botões do telemóvel, o tamagochi social em que se viciaram os japoneses.
À minha frente, a menina retoca a maquilhagem durante vinte minutos, quilómetros ou paragens, já não sei.

Sei que sempre venerei mapas. São as cartas mais mágicas: depois de percorrer o trajecto no mapa pequeno de papel poderei projectar-me para sempre no mapa infinito da memória.

A criança que me acena, os rapazes consolados com as consolas, o senhor que me diz “Oh! You are traveling alone, that is very good very good!”, a mulher mais bela no lugar mais remoto, os olhares curiosos, a simpatia do pica que me empurra nos transfers de estação, nos transfers de espaço… É isso mesmo que eu faço, um transfer de mim próprio nos caminhos infinitos que percorre este estranho veículo em que vivo. Viajar é o meu combustível.

No comboio do Nippon, aqui.